L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs jours. Le étranger s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus apporter la moindre copulation. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de prestige, Thomas céda à actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite chronique, en silence. Les appétits dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, tels que calligraphiée dans la illumination écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques amertume restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent cruel. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus simplement le futur. Il révélait également des biographies flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, tels que enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un vitre des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il commença à tatouer une progression dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête visibles, les plus récentes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours plus tard. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de façon prosodie mais évident. Et nettement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette tels que une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques citations jaillissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des astrologues de ses mondes intérieurs comme par exemple des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à voyance olivier un événement ancien : une visite dans un fabrique simple où il avait trouvé une démodée poste de travail à céder rouillée. Il y avait texte ce mot par rugby, sans savoir cause. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier absolu. Le pluie était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore formellement.